Récit : La carte postale
Un poignant récit autour de 'Hanouccah
par Chana Zuber Scharfstein
Ce n’était qu’une simple carte postale avec quelques mots mais pour moi, c’était le plus beau cadeau de
‘Hanouccah.
Afin d’achever mon cycle d’études pour l’enseignement de l’anglais en tant que seconde langue, j’avais
choisi de suivre des cours de littérature espagnole. De plus, cette option m’avait semblé vraiment
passionnante.
Mais le premier soir, cela s’était mal passé. Le professeur Mendez semblait compétent et convaincant
dans son cours d’introduction. Cependant, j’étais surprise qu’il s’adresse à nous en anglais alors que c’
était un cours pour étudiants avancés. Je levai le doigt et posai la question à voix haute. Tous les
étudiants se turent, curieux de la réponse du professeur. Celui-ci prit un ton sarcastique et prétendit que
nous n’étions pas assez avancés pour être capables de discuter histoire et littérature en espagnol. Un
débat enfiévré s’ensuivit, chacun des participants se positionnant d’un côté ou de l’autre et, bien entendu,
je fus considérée comme l’élément perturbateur. Le sentiment d’antipathie qui se développa crescendo
contre moi au cours du trimestre eut sa racine dans cette polémique.
Quand nous rendîmes nos copies de mi-trimestre, le professeur en profita pour se venger de moi. J’avais
bien préparé mon rapport mais il ne me gratifia que d’une note passable, prétextant que j’avais mal
interprété le sujet : j’avais analysé le texte au lieu de le résumer. J’étais vraiment furieuse et ma famille prit
mon parti : ce professeur était sans doute un antisémite et, de plus, la discussion que j’avais suscitée m’
avait certainement desservie.
Juste à cette époque, parut un magazine dans lequel l’une de mes histoires avait été publiée. Elle
contenait des épisodes particulièrement touchants de mes souvenirs d’enfance durant les fêtes et j’
apportai le magazine pour le montrer à certains de mes camarades. J’avais même prévu de le montrer au
professeur. Mais ce soir-là, une nouvelle discussion éclata dans la classe et la question fut une fois de
plus réglée à mon désavantage : je fus obligée de quitter la classe tant les propos étaient devenus
désagréables à mon encontre.
Au milieu des escaliers – et je ne saurai jamais pourquoi – je me repris et retournai sur mes pas. Les
étudiants avaient quitté la classe et le Professeur Mendez rangeait ses affaires. Il me regarda, surpris, et
je lui montrai mon article. Il y jeta un coup d’œil rapide puis, à mon grand étonnement – me demanda la
permission de le lire plus attentivement à la maison. Il me le rapporterait le lendemain.
La semaine suivante, il me demanda de rester après le cours. Et il m’expliqua combien il avait apprécié
mon article : «Il l’a sans doute trouvé intéressant, me dis-je. C’était peut-être son premier contact avec le
judaïsme…»
Mais mes pensées furent soudain interrompues : «Cela me rappelait ma propre enfance, dit-il
rêveusement. Durant la seconde guerre mondiale, mes parents célébraient les fêtes clandestinement,
chaque année dans un autre endroit, tout en se demandant où ils se trouveraient l’année suivante».
Heureusement que j’étais assise parce que sa question suivante me stupéfia littéralement : «Comment
avez-vous su que j’étais Juif ?»
Comment ? Le professeur Mendez était donc Juif ? Je n’en croyais pas mes oreilles !
«Durant la guerre, mon père a changé de nom pour que nous puissions nous enfuir vers l’Amérique du
Sud. Nous nous sommes appliqués à apparaître comme des non-Juifs. Nous avons soigneusement étudié
puis imité les colons espagnols…»
Ensemble nous avons encore discuté longuement de la vie juive et du judaïsme.
Le mardi suivant, juste avant que je ne quitte la maison, une de mes filles me retint : elle avait reçu
plusieurs kits de ‘Hanouccah (Menorah, bougies, toupie et guide) avec pour mission de les distribuer à
des personnes qui – autrement – n’allumeraient pas les lumières de la fête.
« Donne-moi un kit, j’en ai justement besoin. Et emballe-le joliment dans un papier cadeau ! »
Après le cours de littérature espagnole, j’attendis que les étudiants quittent la salle et offris le cadeau au
Professeur Mendez : «Qu’est-ce donc ? demanda-t-il, curieux et amusé. Un gâteau que vous avez
préparé vous-même ?» Je secouai la tête et répondis, l’air mystérieux : «Je vous en prie, ne l’ouvrez pas
avant d’arriver chez vous». Et j’ajoutai : «Lisez attentivement ce qui est écrit à l’intérieur et, quoi qu’il
arrive, gardez-le et réfléchissez-y !». Et tout en le saluant respectueusement, je lui souhaitai : «Joyeux
‘Hanouccah !»
La fois suivante, je lui demandai : «Avez-vous allumé la Menorah ?»
- «Non, répondit-il, je vous ai déjà expliqué que je n’étais pas pratiquant. Ma vie a complètement changé
depuis la guerre». Il avait néanmoins placé la Menorah sur son bureau à la maison mais n’avait pas jugé
utile de s’en servir.
«Pourquoi ? demandai-je. N’est-il pas temps pour vous de retourner à vos racines ? Allumez les bougies
pour retrouver votre identité ! Il n’est plus nécessaire de vous cacher !»
«Peut-être une autre fois, répondit-il évasivement. Mais pas maintenant. Merci tout de même !»
Aujourd’hui, ‘Hanouccah, un an plus tard, il m’avait envoyé cette carte postale. Je lus le message encore
et encore car il me remplissait de joie. Ce n’était que quatre mots mais si significatifs : «Les bougies sont
allumées !». Il avait signé : Professeur Mendez et, en-dessous, en petits caractères : Yehouda
Mendelovski.
Il existe de nombreux combats et toutes sortes de victoires. L’héroïsme dont vous avez fait preuve,
Professeur Mendez, est comparable aux batailles menées par les Maccabim d’antan. Quand nous
allumerons nos lumières, ce soir, avec ma famille réunie, je penserai à vos nouvelles petites lumières, ces
flammes si fragiles mais qui ont vaincu l’obscurité, ces flammes victorieuses.
Un poignant récit autour de 'Hanouccah
par Chana Zuber Scharfstein
Ce n’était qu’une simple carte postale avec quelques mots mais pour moi, c’était le plus beau cadeau de
‘Hanouccah.
Afin d’achever mon cycle d’études pour l’enseignement de l’anglais en tant que seconde langue, j’avais
choisi de suivre des cours de littérature espagnole. De plus, cette option m’avait semblé vraiment
passionnante.
Mais le premier soir, cela s’était mal passé. Le professeur Mendez semblait compétent et convaincant
dans son cours d’introduction. Cependant, j’étais surprise qu’il s’adresse à nous en anglais alors que c’
était un cours pour étudiants avancés. Je levai le doigt et posai la question à voix haute. Tous les
étudiants se turent, curieux de la réponse du professeur. Celui-ci prit un ton sarcastique et prétendit que
nous n’étions pas assez avancés pour être capables de discuter histoire et littérature en espagnol. Un
débat enfiévré s’ensuivit, chacun des participants se positionnant d’un côté ou de l’autre et, bien entendu,
je fus considérée comme l’élément perturbateur. Le sentiment d’antipathie qui se développa crescendo
contre moi au cours du trimestre eut sa racine dans cette polémique.
Quand nous rendîmes nos copies de mi-trimestre, le professeur en profita pour se venger de moi. J’avais
bien préparé mon rapport mais il ne me gratifia que d’une note passable, prétextant que j’avais mal
interprété le sujet : j’avais analysé le texte au lieu de le résumer. J’étais vraiment furieuse et ma famille prit
mon parti : ce professeur était sans doute un antisémite et, de plus, la discussion que j’avais suscitée m’
avait certainement desservie.
Juste à cette époque, parut un magazine dans lequel l’une de mes histoires avait été publiée. Elle
contenait des épisodes particulièrement touchants de mes souvenirs d’enfance durant les fêtes et j’
apportai le magazine pour le montrer à certains de mes camarades. J’avais même prévu de le montrer au
professeur. Mais ce soir-là, une nouvelle discussion éclata dans la classe et la question fut une fois de
plus réglée à mon désavantage : je fus obligée de quitter la classe tant les propos étaient devenus
désagréables à mon encontre.
Au milieu des escaliers – et je ne saurai jamais pourquoi – je me repris et retournai sur mes pas. Les
étudiants avaient quitté la classe et le Professeur Mendez rangeait ses affaires. Il me regarda, surpris, et
je lui montrai mon article. Il y jeta un coup d’œil rapide puis, à mon grand étonnement – me demanda la
permission de le lire plus attentivement à la maison. Il me le rapporterait le lendemain.
La semaine suivante, il me demanda de rester après le cours. Et il m’expliqua combien il avait apprécié
mon article : «Il l’a sans doute trouvé intéressant, me dis-je. C’était peut-être son premier contact avec le
judaïsme…»
Mais mes pensées furent soudain interrompues : «Cela me rappelait ma propre enfance, dit-il
rêveusement. Durant la seconde guerre mondiale, mes parents célébraient les fêtes clandestinement,
chaque année dans un autre endroit, tout en se demandant où ils se trouveraient l’année suivante».
Heureusement que j’étais assise parce que sa question suivante me stupéfia littéralement : «Comment
avez-vous su que j’étais Juif ?»
Comment ? Le professeur Mendez était donc Juif ? Je n’en croyais pas mes oreilles !
«Durant la guerre, mon père a changé de nom pour que nous puissions nous enfuir vers l’Amérique du
Sud. Nous nous sommes appliqués à apparaître comme des non-Juifs. Nous avons soigneusement étudié
puis imité les colons espagnols…»
Ensemble nous avons encore discuté longuement de la vie juive et du judaïsme.
Le mardi suivant, juste avant que je ne quitte la maison, une de mes filles me retint : elle avait reçu
plusieurs kits de ‘Hanouccah (Menorah, bougies, toupie et guide) avec pour mission de les distribuer à
des personnes qui – autrement – n’allumeraient pas les lumières de la fête.
« Donne-moi un kit, j’en ai justement besoin. Et emballe-le joliment dans un papier cadeau ! »
Après le cours de littérature espagnole, j’attendis que les étudiants quittent la salle et offris le cadeau au
Professeur Mendez : «Qu’est-ce donc ? demanda-t-il, curieux et amusé. Un gâteau que vous avez
préparé vous-même ?» Je secouai la tête et répondis, l’air mystérieux : «Je vous en prie, ne l’ouvrez pas
avant d’arriver chez vous». Et j’ajoutai : «Lisez attentivement ce qui est écrit à l’intérieur et, quoi qu’il
arrive, gardez-le et réfléchissez-y !». Et tout en le saluant respectueusement, je lui souhaitai : «Joyeux
‘Hanouccah !»
La fois suivante, je lui demandai : «Avez-vous allumé la Menorah ?»
- «Non, répondit-il, je vous ai déjà expliqué que je n’étais pas pratiquant. Ma vie a complètement changé
depuis la guerre». Il avait néanmoins placé la Menorah sur son bureau à la maison mais n’avait pas jugé
utile de s’en servir.
«Pourquoi ? demandai-je. N’est-il pas temps pour vous de retourner à vos racines ? Allumez les bougies
pour retrouver votre identité ! Il n’est plus nécessaire de vous cacher !»
«Peut-être une autre fois, répondit-il évasivement. Mais pas maintenant. Merci tout de même !»
Aujourd’hui, ‘Hanouccah, un an plus tard, il m’avait envoyé cette carte postale. Je lus le message encore
et encore car il me remplissait de joie. Ce n’était que quatre mots mais si significatifs : «Les bougies sont
allumées !». Il avait signé : Professeur Mendez et, en-dessous, en petits caractères : Yehouda
Mendelovski.
Il existe de nombreux combats et toutes sortes de victoires. L’héroïsme dont vous avez fait preuve,
Professeur Mendez, est comparable aux batailles menées par les Maccabim d’antan. Quand nous
allumerons nos lumières, ce soir, avec ma famille réunie, je penserai à vos nouvelles petites lumières, ces
flammes si fragiles mais qui ont vaincu l’obscurité, ces flammes victorieuses.
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